La mujer - Juan Bosch


  
Juan Emilio Bosch Gaviño, conocido como Juan Bosch, nació en La Vega, República Dominicana, en junio de 1909.
Fue cuentista, ensayista, novelista, historiador, educador y político. En 1962 llegó a la presidencia de su país, cargo que asumió hasta 1963.
Falleció en Santo Domingo, en 2001.
Su obra:
Cuentos: El cuchillo, La Mujer , Camino Real, La Bella Alma de Don Damián, Dos Pesos de Agua, Luis Pie, Maravilla, En Un Bohío, Callejón Pontón, La Muchacha de La Guaira, Cuentos de Navidad, Cuentos Escritos en el Exilio, Más Cuentos Escritos en el Exilio, Cuentos Escritos Antes del Exilio, Cuentos, Cuentos Selectos, El Algarrobo, Cuentos Más Que Completos, Todo Un Hombre, Fragata, Dos Amigos, Un Niño, El Río y su Enemigo, Un Hombre Virtuoso, El Difunto Estaba Vivo, Mal Tiempo, El Socio, Capitán, Los Últimos Monstruos, Rosa, La Nochebuena de Encarnación Mendoza, La Verdad, Los Amos, La Mancha indeleble, La sangre
Novela: La Mañosa.
  

La mujer

  La carretera está muerta. Nadie ni nada la resucitará. Larga, infinitamente larga, ni en la piel gris se le ve vida. El sol la mató; el sol de acero, de tan candente al rojo, un rojo que se hizo blanco. Tornose luego transparente el acero blanco, y sigue ahí, sobre el lomo de la carretera.
  Debe hacer muchos siglos de su muerte. La desenterraron hombres con picos y palas. Cantaban y picaban; algunos había, sin embargo, que ni cantaban ni picaban. Fue muy largo todo aquello. Se veía que venían de lejos: sudaban, hedían. De tarde el acero blanco se volvía rojo; entonces en los ojos de los hombres que desenterraban la carretera se agitaba una hoguera pequeñita, detrás de las pupilas.
  La muerta atravesaba sabanas y lomas y los vientos traían polvo sobre ella. Después aquel polvo murió también y se posó en la piel gris.
  A los lados hay arbustos espinosos. Muchas veces la vista se enferma de tanta amplitud. Pero las planicies están peladas. Pajonales, a distancia. Tal vez aves rapaces coronen cactos. Y los cactos están allá, más lejos, embutidos en el acero blanco.
También hay bohíos, casi todos bajos y hechos con barro. Algunos están pintados de blanco y no se ven bajo el sol. Sólo se destaca el techo grueso, seco, ansioso de quemarse día a día. Las cañas dieron esas techumbres por las que nunca rueda agua.
  La carretera muerta, totalmente muerta, está ahí, desenterrada, gris. La mujer se veía, primero, como un punto negro, después, como una piedra que hubieran dejado sobre la momia larga. Estaba allí tirada sin que la brisa le moviera los harapos. No la quemaba el sol; tan sólo sentía dolor por los gritos del niño. El niño era de bronce, pequeñín, con los ojos llenos de luz, y se agarraba a la madre tratando de tirar de ella con sus manecitas. Pronto iba la carretera a quemar el cuerpo, las rodillas por lo menos, de aquella criatura desnuda y gritona.
  La casa estaba allí cerca, pero no podía verse.
  A medida que se avanzaba crecía aquello que parecía una piedra tirada en medio de la gran carretera muerta. Crecía, y Quico se dijo: “Un becerro, sin duda, estropeado por un auto”.
  Tendió la vista: la planicie, la sabana. Una colina lejana, con pajonales, como si fuera esa colina sólo un montoncito de arena apilada por los vientos. El cauce de un río; las fauces secas de la tierra que tuvo agua mil años antes de hoy. Se resquebrajaba la planicie dorada bajo el pesado acero transparente. Y los cactos, los cactos coronados de aves rapaces.
  Más cerca ya, Quico vio que era persona. Oyó distintamente los gritos del niño.
  El marido le había pegado. Por la única habitación del bohío, caliente como horno, la persiguió, tirándole de los cabellos y machacándole la cabeza a puñetazos.
  —¡Hija de mala madre! ¡Hija de mala madre! ¡Te voy a matar como a una perra, desvergonsá!
  —Pero si nadie pasó, Chepe: nadie pasó —quería ella explicar.
  —¿Que no? ¡Ahora verás!
  Y volvía a golpearla.
  El niño se agarraba a las piernas de su papá, no sabía hablar aún y pretendía evitarlo. Él veía la mujer sangrando por la nariz. La sangre no le daba miedo, no, solamente deseos de llorar, de gritar mucho. De seguro mamá moriría si seguía sangrando.
Todo fue porque la mujer no vendió la leche de cabra, como él se lo mandara; al volver de las lomas, cuatro días después, no halló el dinero. Ella contó que se había cortado la leche; la verdad es que la bebió el niño. Prefirió no tener unas monedas a que la criatura sufriera hambre tanto tiempo.
  Le dijo después que se marchara con su hijo:
  —¡Te mataré si vuelves a esta casa!
  La mujer estaba tirada en el piso de tierra; sangraba mucho y nada oía. Chepe, frenético, la arrastró hasta la carretera. Y se quedó allí, como muerta, sobre el lomo de la gran momia.
  Quico tenía agua para dos días más de camino, pero la gastó en rociar la frente de la mujer. La llevó hasta el bohío, dándole el brazo, y pensó en romper su camisa listada para limpiarla de sangre. Chepe entró por el patio.
  —¡Te dije que no quería verte má aquí, condená!
  Parece que no había visto al extraño. Aquel acero blanco, transparente, le había vuelto fiera, de seguro. El pelo era estopa y las córneas estaban rojas.
  Quico le llamó la atención; pero él, medio loco, amenazó de nuevo a su víctima. Iba a pegarle ya. Entonces fue cuando se entabló la lucha entre los dos hombres.
  El niño pequeñín comenzó a gritar otra vez; ahora se envolvía en la falda de su mamá.
  La lucha era como una canción silenciosa. No decían palabra. Sólo se oían los gritos del muchacho y las pisadas violentas.
  La mujer vio cómo Quico ahogaba a Chepe: tenía los dedos engarfiados en el pescuezo de su marido. Éste comenzó por cerrar los ojos; abría la boca y le subía la sangre al rostro.
  Ella no supo qué sucedió, pero cerca, junto a la puerta, estaba la piedra; una piedra como lava, rugosa, casi negra, pesada. Sintió que le nacía una fuerza brutal. La alzó. Sonó seco el golpe. Quico soltó el pescuezo del otro, luego dobló las rodillas, después abrió los brazos con amplitud y cayó de espaldas, sin quejarse, sin hacer un esfuerzo.
  La tierra del piso absorbía aquella sangre tan roja, tan abundante. Chepe veía la luz brillar en ella.
  La mujer tenía las manos crispadas sobre la cara, todo el pelo suelto y los ojos pugnando por saltar. Corrió. Sentía flojedad en las coyunturas. Quería ver si alguien venía. Pero sobre la gran carretera muerta, totalmente muerta, sólo estaba el sol que la mató. Allá, al final de la planicie, la colina de arenas que amontonaron los vientos. Y cactos embutidos en el acero.






Cuadernos de todo y nada - Macedonio Fernández


Macedonio Fernández 
nació en Buenos Aires en 1874.  
Autor de novelas, cuentos, poemas, artículos periodísticos, ensayos filosóficos y textos de naturaleza inclasificable, ejerció una gran influencia sobre la literatura argentina posterior.
Mirió en Buenos Aires en 1952.   
Su obra: 

No toda es vigilia la de los ojos abiertos; Papeles de Recienvenido; Una novela que comienza; Poemas; Museo de la Novela de la EternaNo toda es vigilia la de los ojos abiertos y otros escritos;  Cuadernos de todo y nadaTeorías; Adriana Buenos Aires, última novela malaMuseo de la Novela de la Eterna, primera novela buenaEpistolario.


Cuadernos de todo y nada

—Mujer, ¿cuánto te ha costado esta espumadera?
—1,90.
—¿Cómo, tanto? ¡Pero qué barbaridad!
—Sí; es que los agujeros están carísimos. Con esto de la guerra se aprovechan de todo.
—¡Pues la hubieras comprado sin ellos!
—Pero entonces sería un cucharón y ya no serviría para espumar.
—No importa; no hay que pagar de más. Son artificios del mercado de agujeros.






El emperador de China - Marco Denevi

 Marco Denevi nació en Sáenz Peña, Buenos Aires, en 1922.
Fue novelista y dramaturgo. Y también abogado, trabajó en el área legal de un organismo público.
Alcanzó reconocimiento internacional con obras como Rosaura a las diez  y Ceremonia secreta, relatos a la vez realistas y metafísicos. Falleció en Buenos Aires en 1998.
Su obra: Rosaura a las diez, novela; Un pequeño café, novela; Parque de diversiones, novela; Los asesinos de los días de fiesta, novela; Salón de lectura, cuentos; Los locos y los cuerdos; Robotobor, novela; Manuel de Historia, novela; Enciclopedia de una familia argentina, novela; Música de amor perdido, novela; Nuestra Señora de la noche, novela; Una familia argentina; Ceremonia secretaFalsificaciones, microrrelatos; El emperador de la China y otros cuentosHierba del cielo, cuentos; Furmila, la hermosa, cuento; El jardín de las delicias; Mitos eróticos; El amor es un pájaro rebelde; Noche de duelo, casa del muertoLos expedientes, teatro; El emperador de la China, teatro; El cuarto de la noche, teatro; Los perezosos, teatro; El segundo círculo o El infierno de la sexualidad sin amor, teatro; Un globo amarillo, teatro; Fatalidad de los amantes, teatro; La República de Trapalanda, ensayo.




El emperador de China



Cuando el emperador Wu Ti murió en su vasto lecho, en lo más profundo del palacio imperial, nadie se dio cuenta. Todos estaban demasiado ocupados en obedecer sus órdenes. 
El único que lo supo fue Wang Mang, el primer ministro, hombre ambicioso que aspiraba al trono. No dijo nada y ocultó el cadáver. Transcurrió un año de increíble prosperidad para el imperio. Hasta que, por fin, Wang Mang mostró al pueblo el esqueleto pelado, del difunto emperador.
—¿Veis? —dijo—. Durante un año un muerto se sentó en el trono. Y quien realmente gobernó fui yo. Merezco ser el emperador.
El pueblo, complacido, lo sentó en el trono y luego lo mató, para que fuese tan perfecto como su predecesor y la prosperidad del imperio continuase.